La siguiente profecía fue escrita en 1999, no tiene intenciones literarias y aun no se sabe bajo que trance psicotropicalero fue redactada o dictada, tampoco gano algún premio ni creo que lo gane, se escribió mas bien como una especie de guión de un cómic que nunca se dibujo, pero que al parecer ya empezó a contarse.
Ay! les va la
primera parte.
(Tres frases se cambiaron por mero gusto actualizador, pero se respetaron rigurosamente las faltas de ortografía, las cuales son distintivos de este escribano que amenaza con sacar a la luz mas de sus antiguas letras)
PROFECIA I
Una sentencia lapidara tus deseos,
un orgasmo ahogado en sangre y mercurio ,
un vaho luminoso horadando formas irreconciliables, dandoles vida irreconocible.
Seran solo algunas señales
del fin de los medios,
y del inicio de las causas.
La tarde,
como un gran anuncio luminoso
se desplomará ante nosotros
entre chispas
y explosiones nerviosas,
nos dejará heridos de oscuridad,
desnudos en un cementerio tecnológico
y grasiento,
entre los restos de los megaproyectos
y de los intentos,
esperando...
un gran espectaculo de luz y sonido
digno del final
y del principio.
La esperanza hara de la incertidumbre
un castigo,
un religioso espectaculo masoquista.
Serán esqueletos corvos y viscosos
batracios mutados en humanos,
confundidos y sentenciados
a fornicar en masa
con el dolor y el dinero,
solo espiritus de androides biologicos
agenesicos y sangrantes
al servicio del imperio de la ira
y el miedo.
Cegados por la locura del neon
serán inutiles querreros mutilados
peleando contra sus propias invenciones
deformes y vivas.
La oscuridad sera la coraza de las maldiciones
entre dientes
y la esperanza una quimera publicitaria
desechable como los profetas
asmaticos y locos
suicidas innecesarios
en este valle muerto,
sin jeans de moda, sin milpa, sin agua
sin sustento.
El ideal humano invertido,
el sol en sus dos fases,
el nuevo simbolo del bien y el mal
serpentea en color verde.
El unico lapso
que reivindicará la invisible fe
sera el suicidio ideologico.
Los patrones de maquilas
se volveran los padrotes de sus hijas.
Los de la mesa redonda y la mente cuadrada
despareceran de la faz
en divina flatulencia,
benditos frijoles de los pobres,
huajes del arriero.
la desolacion de aquellos los que menos fueron
y mas tuvieron,
no tendra otro paisaje que el de
su lamentable reflejo.
Rezar sera blasfemia
y mirar hacia arriba sera un suicidio voluntario
un desafio a la anatomía imperfecta de los corvos
malolientes.
Detestados siempre por las bestias electronicas
seran explotados por los capataces mecanicos,
la ironica justicia pirateada en diskettes,
les aviso:
estan inventando su muerte.
Mientras tanto sus dioses arrogantes mecerán
sus hamacas
entre meteoros y estelas,
con su humor negro y sus apuestas
en su vaiven galáctico
inventando la inercia de la maldad
soltando carcajadas del dolor.
Seguiran soportando eso y mas calamidades,
sin calendario ni reloj.
La ficción se cogera a la realidad con violencia y sadismo (asi, redundante y exagerado, constante)
Y los pequeños batracios
hijos del imperio,
lloraran mercurio (solidificado)
y defecarán engranes de maquinaria obsoleta
no podran vivir con todo esto,
pero tampoco podran morir.
Reza maldita.
Raza bandida.
Razzia bendita.
El dador de luz con su mascara antigases
movera la tombola de muerte y saetas angelicales
empalaran vivos a los recuerdos de hermosos paisajes
mientras la tierra se abrirá
mostrando el inalcanzable y paradisiaco inframundo
que lamerá los sexos atrofiados con sus leguas
de fuego.
Reza maldita.
Raza bandida.
Razzia bendita.
El harakiri del miedo sangra
luces caleidoscopicas...
Las sirenas ululan horribles y sin mar...
.... el espectaculo de luz y sonido esta por comenzar...
Esta es la primera profecia
(ojala no vivas para escuchar las otras)
R.S.H. sep. 1999 Teh. MX.
